Мне на днях сказали, что не могут Быть стихотворения грустны. Кабы знать, но всё же по итогу Будут все мосты разведены... И вернуться будет невозможно, Да и исправлять чего-то не резон, Попытаться, думаю, возможно, Но лишь для того, чтоб получился фельетон... Но я, кажется, ушла от "грустной" темы, Что ж, вернусь, лишь только грусть в стихах Вам расскажет больше. Это лемма. И мажор минору уступал всегда в обертонах. Лгать в глаза? Могу, умею, практикую... Но чтобы в строках... Так никогда! Узнают в стихах меня другую, Ту, которой не по нраву суета. Несмотря на то, что часто улыбаюсь Да шучу и с поводом, и без... Несмотря на то, что часто так влюбляюсь В красоту "аквамариновых небес" . Мне по нраву долгие раздумья, Ведь судьба не даст второй мне шанс. Не хочу я знать "кипящего самума" , Хоть люблю и уважаю декаданс. Но и декаданс не направление И не стиль, а состояние души, Мистики чарующей правление, "Роковой эстетики левши". И пусть в строчках слышится Белинда, И пусть радости в строках в помине нет, И пусть Билли я считаю лучше Флинта... Декаданса. Я. Последний. Поэт.