Ты закрываешь дверь, а в горле всё тот же ком, И не в силах сдвинуть с места “прости” чугун Ты всё мелешь сор слов метлой – языком, Благо без костей. Но из этих струн, Что когда-то нервами были, не "слабать" концерт, Хоть ты Бог - Паганини на всех из трёх чувств, но видимо, трудно слепить концепт Из Горгоны с Медузой. Прости за трёп, Лишь поверь, что восторженный этот свист Просто – сдавленный крик, оттого, что слова Утешенье, и каждый себе – онанист, Только знаешь, когда вычитаешь два... Два из двух, в итоге выходит спор Двух нолей, и вставая из-за стола, Ты всё сыплешь в меня свой словесный сор Сор, который метёт языка метла.