Когда с глубокого похмелья Я в поле отыскал тот стог, В него забросил свое тело, Коварной трезвости итог. Вокруг шумело и свистело, Кричало, пело и звало, А в стоге пахло теплым сено, Как первозданное вино. И, надышавшись этим духом, Природы радостью, я стих, И показалось сено пухом Лебяжьим. И рождался стих. Он зарождался, как прообраз Всех философий и поэм, Но мне его уже не вспомнить, Но, к сожалению, я нем.