Конец... нет, это не когда верёвки опускают тело, и мрачно слёзы льёт беда, плетясь уныло скорбью белой, Конец втекает, как вода: испуганно уходит дело, иль сделав часть всего труда, начать другую не хотелось. Как будто олимпийца бег: с размеренным он свыкся шагом и так промчаться может век, выказывая всем отвагу. Включая волю, человек бежит, как по веленью мага, сродни журчанью мудрых рек, привычных, как седая сага. Когда-нибудь придёт момент: свой тяжкий бег закончит скоро, и вдруг поймёт, что цели нет... Она покорена, как порох. Тускнеет радость жизни, свет, хоть глаз взирает на просторы. Не жаждет более побед пустое сердце. Нет задора. Как ищет ветер сирый дом, туда перемещая воздух, где давит небосвод с трудом, иль видит лишь давленья отзвук. прибыв туда, в краю чужом, как лишь получит где-то роздых, начнёт опять с других сторон – и пауз нет ему коротких... Конец бывает нудным, да, конец бывает одиноким, Он длится, может быть, года... Долбит по капле мерзким стоком. Идёшь, колючий, в никуда, и страх безумный и промозглый к душе прилипнет навсегда осадком сумрачным и поздним. Вот вечная зима пришла, а финиш... виден он тобою. Ты жалости возжаждал глас над бедною своей судьбою. Кровь еле тлеет, как зола, а кожи оболочка ноет. Как жизнь мгновенно протекла... Коса в прихожей сев спокойно, Минуты ждёт своей, ......поставить .........точку.