Не едут крыши, а летят
Не едут крыши, а летят,
посвистывая, в небе синем,
подобно выводку утят,
поднявшихся с своей трясины.
На их стремительный полёт
гляжу с своей туземной кочки.
А кочка квакает да врёт,
не умолкая днём и ночью.
Опять небось какой синдром
какого – нибудь Паркинсона . . .
Везде сплошной аэродром,
в котором явно не все дома.
Сгущается ночная тьма,
и нос у этой тьмы картошкой.
Вот бы и мне сойти с ума:
Не капитально - понарошку . . .