По темноте московских улиц, Бреду. Я ведаю, куда. Дома, похожие на ульи. Фонарь, - сверхновая звезда. Тепло от дыма сигареты, Невольно греет мне ладонь. В кармане мелочь - кастаньеты. Расческа, как для губ гармонь. Иду в горнила переулков, Ступая с пятки на носок. И эхом отзываясь гулко, Мои шаги - сверлом в висок. Я, к Чистопрудному бульвару, Добрёл почти от Моросейки. Я долго шёл сюда, недаром. И сел у пруда на скамейке. Прикуривая, вспомнил детство, Почти забытые года. Я жил с бульваром по соседству. И вот, опять попал сюда. Здесь все, мне показалось новым. И все же, памятным, до бреда. Тут на гранитную основу, Давно встал гордый Грибоедов. "Москва, как много в этом звуке...", Я вспомнил пушкинские строки. Набатом стали сердца стуки. Тут детства моего истоки...