Тишина бывает разная. Легкая, сквозная, праздная. И случается, что дышит и сердец биенье слышит. А порой сгустится, как стена, не пропустит ни слезы, ни стона. Не жива и не мертва она, не пробиться ни траве зеленой. Ни лучу. Далеки небеса. Ни письму. А может, их не пишут? Милые усталые глаза двери и ключа к ней не отыщут. Тишина без запахов и снов. На каком ты свете - том ли, этом? Вздох ли, всхлип - начало всех основ. Оттолкнется. Полетит...