Стихи мои – вы просто проза, Обыденность ничтожных фраз; Как будто прячась от мороза, Как от чужих недобрых глаз, Я в вас спешу укрыться глупо, Стихи – как ширма от людей; Чем чувственнее – тем больней, Мученье – жизнь, любовь – наука. И как порой бедна душа, Чтоб о любви кричать стихами; Свои стихи не любим сами И вдаль уходим не спеша… Поэты, часто болью плача, Кидая чувства в пустоту, И веруя всегда в мечту, Не могут просто жить иначе. Иначе чувствовать, любить – Не как все люди, жизнь лелея; В своих мы чувствах всех смелее, Ведь чувства – это жизни нить. Она тонкА и на пределе Дрожит всей сутью бытия, Иду по этой нити я Последней песней менестреля. Я чувствую, и я - живу, Люблю и значит – что-то значу; Себя как рубль последний трачу И сам себя вперед зову…