Упал на белый снег кленовый лист Мазком осенним на холсте из снега; Природа — самый лучший пейзажист - Рисует из обыденности небыль. Кто сможет так холсты нарисовать? Кто сможет так, смешав все краски мира, Заставит быть счастливым и страдать, Богатым быть и бесприютно сирым? В спокойной красоте заката дня Я оглянусь на мною путь пройденный И там увижу — прежнего меня, Смотрящего в меня завороженно, С надеждою стремящегося вдаль, Но время так неотвратимо мчится И сердце тронет светлая печаль - Мне никогда к себе не возвратиться. Останусь в прошлом — вечно молодой, Дерзающий и никогда — спокойный; И я прощусь с улыбкой сам с собой И вдаль уйду, никем не повторенный. Мы годы оставляем за собой, За горизонт уходим к светлой дали; И зазвучит в ночи курантов бой, Но этот звук услышим мы едва ли… Уходим вдаль — постыло, не спеша И эта даль влечет неумолимо, И от предчувствий съежится душа, Прощая годам бег неутомимый. Кленовый лист, лежащий на снегу, Как красоты последнее мгновенье, А, может быть и я, как он, смогу Украсить мир последним вдохновеньем? Пусть холодно, но — белый, белый снег И я на нем, и — восхищенья взоры… Отмерян срок, остановился бег; Укроет снегом — неизбежно, скоро…