Когда нет счета и скучна игра – Трибуны спят в обнимку с вратарями, А фонарей рифленая слюда Холодной страстью блещет между нами. Трава еще хранит зеленый чин, Врастая в онемевшие движенья Почти парализованных мужчин, Забывших межсезонное уменье Взлетать на старте до судьбы побед. Команда судей руки умывают: Из-за игры пропущенный обед Невежливым словечком поминает. Божок футбольный, если есть такой, Скорей всего, похож на инвалида: Всё машет деревянною клюкой Не угрожая, а скорей для вида. Он пиво пьет из горлышка потуг, Брюзжанием оправдывая страсти, Что захватить не получилось вдруг Игру судеб, лишенной чистой власти Любви, братания, отчаянных надежд – Нет виноватых в этой круговерти. Погоду, образующую брешь, Готовы осуждать до самой смерти, Что оказалось счастье вне игры И руки коротки, и ноги слабы, Что зубы недостаточно остры, А правила скорее для забавы. Божок фанатов - сам себе божок Покуда представляется картинно, Не выдыхаясь дерзостью в свисток И ноги грея в пламени камина. Божок