Я уже не поэт, графомании сброшена сбруя. И, возможно, читатель, всё это, увы, не для вас. Я восточные мантры в обычной тетради рифмую В монастырской вихаре с открытым окном на Кайлас. Голос гонга в горах, как призыв к медитации - чёток, Ветер кожу лица жжёт морозом и тысячью бритв, И струятся в руке бесконечные бусины чёток Веществом ощутимых, прохладных на ощупь молитв. Постижения путь в пустоте бесконечен и труден, Над высокою скорбью страданий, падений и слёз. В амальгаме реальности видно, как мечутся люди, Беспорядочность целей и грёз принимая всерьёз. Там больные душой, там глаза, как пустые колодцы, И желания плоти - один беспощадный закон. В наркотическом поиске ярких, горячих эмоций, Жизнь потёртой монетой бросают небрежно на кон. За багетом пространства колышатся звёзды и дышат, В океане энергий плывут по нейтронным волнам. В этом зеркале я - отражением сущности свыше Ухожу в пустоту, дав начало иным временам.