Вот и этот полёт – не полёт, а разбег По еще не готовому к радости полю, От разлуки разлук задыхается век – В безвоздушном пространстве Я с веком не спорю. В редкой кроне дерев не поют соловьи, Оттого, что листва огрубела от боли… Оттого, что не светел Спас-на-Крови И встревожены кони В постыдной неволе. В беспощадных просторах иные края Миражами манят, как раскрытые двери… Сладким дымом пропахла рубаха моя, А желания счастья – Пустые потери. Вот и этот полёт – не полёт, а разбег По еще не готовому к радости полю, От разлуки разлук задыхается век – В безвоздушном пространстве Я с веком не спорю. Предтеча