Привычной вязью ляжет грусть На мокрый лист сырой погоды, А дождь слезами неба - вниз Пробарабанит ритмом ровным... А Белый стих завяз в тоске Цветком миндаля,- чист и светел. И стая птиц летит в душе. И ветер, ветер, ветер, ветер...