На скалах есть теней потеки, В громадном небе день висит Протяжной облачностью, вздохи Всей вышины, и лес стоит Чуть отдаленно и глубо́ко От скал тревожно сторонясь; И небо то вразгляд широ́ко, И необъятно мыслью, тщась В глуби души познать ей время, А может соплетенье чувств, А может истинное бремя — В бесславном поприще искусств. Обозревая даль несмело Художник образом мечтал, Кладя уже на холст умело Мазок-другой, и трепетал В единстве с отдаленным лесом, Неся на взгляде суть невзгод. Но что невзгоды? Тяжким плесом По небу пробежит этюд... Другой, еще и третий, право, На всех на них печать судьбы; Он сотворяет смыслы здраво, И в то же время от мольбы Порыв души не отличает, Вторгаясь сердцем в естество; Но там же вечность будто: знает. В листочке каждом, де-ре-во... Он обнимает взором выси, С землей ровняя и травой, И скальными тенями мыслит. И видит как сей мир — живой.