«…исчезло подключение к сети, какой-то глюк, прости меня, прости, и никогда не вспоминай об этом.» Винил Какой-то глюк… Но снова телефон звонит по непонятной мне причине – ни с кем давно он не соединён, звонок блуждает в призрачной пучине, цепляясь за флюиды и слова, дыханье, скрип и шорох, недомолвки, касается ладони, рукава, и улетает вновь искать иголку в том самом разворошенном стогу, где ты и я теряли игл сотни… Прости, мой свет, навряд ли я смогу ответить на звонок – числом нечётным, помечен день, как будто бы клеймом, тринадцатой печатью откровенья… А город пережёвывает смог, и гонит яд по улицам и венам, и обрывает к чёрту провода сырой и серый ветер позднезимья… И льёт почти весенняя вода, смывая всё потоками своими. 19.02.20