Что ли день сегодня такой, или мне авторы не те на стихире попались для чтения... Жуть жуткая - похоже на прогулку в какой-то сюрреалистический морг-театр. Дамы пишут о расчленёнке самих себя, смакуя каждую подробность. Сижу и думаю - а вот подойти сзади и шейку нежную придавить - про что тогда птичка запоёт? Похоже, что считаются хорошим вкусом нынче эти "парфюмерно-декораторские" изыски? ............ О, сколько их – мой свет, их тьмы и тьмы, Стоящих вдоль столов резекционных, Уже обмытых и глухонемых, Слепых, холодных… Множатся колонны, Тех, кто смакует игры Леди Смерть, И пишет так, как будто не боится Однажды просто лечь и умереть, Запечатлев последний кадр в глазнице. Играют, всё поставив на зеро, Идя по краю, лезвию, канату… Глядит на остывающую кровь Скучающий патологоанатом. А тело притворяется живым – Пытается и плакать, и смеяться, И стоя перед зеркалом кривым, Разучивает мимику паяца. Кому-то письма пишет и звонит, Ответа ждёт. Но кто ему ответит? Нарочно перерезанную нить Запутает в узлы осенний ветер. И бросит горсть желтеющей листвы В лицо – подобье карнавальной маски. Но тело притворяется живым И вновь о смерти сочиняет сказки. О, сколько вас, играющие в смерть, Духам предпочитая привкус меди, Желающие в щелку подсмотреть – Как кровь течёт, как расчленяет Леди Не вас. Чужие треплет потроха, Куски сердец, кишок смердящих плети, Фасоли почек… Право, чепуха Все ваши бредни о красивой смерти. Когда пробьёт на стареньких часах Тот час, что вам назначен изначально, Мелькнёт, как тень, звенящая коса, И ваш кораблик навсегда причалит – Вам будет не до песен и стихов И не до когнитивных диссонансов. Осыплются ненужной шелухой Записанные в столбик реверансы. 31.08.19. ........................ Чтобы почистить чакры, пришлось пойти и почитать Бродского Бессмертия у смерти не прошу. Испуганный, возлюбленный и нищий, - но с каждым днем я прожитым дышу уверенней и сладостней и чище. и так далее, рекомендую. живите!