Не так давно, с утробы, как ни странно, Услышал голос: "Сядь и напиши!" Не наркоманом стал, но графоманом, Хотя, по сути, оба хороши. Сравнить себя могу я с кочегаром, Тем, что кидает в топку уголек. Мои стихи не блещут божьим даром, Но, я пишу их за листком листок. Мне написать стишок на тему лета, Зимы и осени с весною не слабо. Назвать его "Дом голубого света". Пусть я не Блок, не Пушкин, не Рембо. Меня ругают критики за рифмы, Глагольные, за скачущий размер. Строчу эссе, сонеты, афоризмы, "Как бог на душу" и на свой манер. Могу писать я на любые темы, Про секс, любовь и лучезарный свет. Терпенья не хватает на поэмы, И денег на покупку сигарет. Эх! Где вы, где вы, годы молодые! Мне повернуть бы времечко назад. Эх! Кони пегие, каурые, гнедые... Устал писать и жутко ноет зад.