Белым листком утолишь ли душевный голод, Если слова неделями не приходят? Мрак за окном на «после» и «до» расколот – Неоднороден. Чёрные птицы в небе сшивают тучи, Звёзды, как гвозди торчат в покрывале ночи. Белый кораблик-месяц смешной, летучий, Спрятаться хочет. Он прорезает длинные коридоры, Птицы опять сшивают – шизофрения… Там под лоскутным небом уснул мой город, Люди родные. В старой квартире под потолком высоким Вьют паутину сны, выползая ночью, Чай наливают, цедят в стаканы соки – Девочка, хочешь? Девочка, помнишь красные автоматы, Счастье за три копейки в разгар июля… Помню, конечно… Посередине марта – На карауле. На карауле… Слов не дождусь волшебных, Или простых, не знаю, уж как придётся. Как мне забыть про всё это, вообще бы... Сухо в колодце. Кто-то услышал – может быть, это небо Льётся, как дождь, шумит в желобах и стоках? Где же вы раньше-то были? Раньше мне бы... ...Господи, столько! Не отмахнуться – вот они, строчек грозди, Снова теснятся и в голове, и в сердце, Словно в прихожей нежданные мной гости – Пустишь погреться? Двери закрыты. Выключить мысли на ночь? Вряд ли прокатит, мысли жужжат, как пчёлы. Так что, родная, ты протирай стаканы – Пенится солод. ...Строчки созрели, пахнут весёлым пивом, Солнцем и ветром, радостно и печально. Млеет с утра расслабленно и лениво Быт коммунальный. 15.03.19.