Март зазвенел. На утренней заре по голым тополям грачи расселись: - Пора! Пора! - галдят наперебой - на синий север возвращаться нам домой! Там родина, там белые берёзы среди темнеющих монашек грустных елей, невестами весенними белеют, и крепко пахнет талым снегом и капелью, и на проталинах подснежники ютятся... - Пора со скучным югом распрощаться! А тут деревья спят и сонные долины полны туманов низких бледно-синих, но тёплый воздух слышится в окно и от озимых матово-зелёных течёт, весенним ароматом напоённый, знакомый с детства дух степной весны. Хоть солнце ещё кротко пригревает - дорожки уже мягкие в саду и горький дух лозины молодой приносит к стёклам ветер луговой. И больно мне, что я бесплодно трачу тепло и радость этих дней, что только мне всё это что-то значит, что мало понимаю я грачей.