Идет башмаками поступь. Наутро сверкает луна. Холодная морозью прорубь. Потом намокла спина. Бежит человек — всем усильем По грязи шагами меся. Но как же тут грязь духом зимним? Поэт обернулся, спрося... А муза застыла, твердея Пунцовым всем мощно лицом. Похлоп по плечу: «есть идея». И стих завернулся концом. Змея будто ползала знаком, Рукою что в лист выводил: Вставлял, нажимал, духом плакал, И смыслом рифмованным жил. Но все завершилось. Зимою. Ведь нет грязи в те холода! И сам оборившись собою, Отринул стихи навсегда. Напрасно. Напишем же снова. «По грязи шагами меся». Зима эта слякотна, к слову. А тут уж весна ликом вся. Идет башмаками поступь. Наутро сверкает луна. Холодная морозью прорубь. По́том намокла спина. Бежит человек — всем усильем По грязи шагами меся. И мысли разбуженным ульем. И вот вам поэзия вся.