Медовый жёлто-огненный оттенок Дороги ускользающей в низину Бежит от бронзовеющих полей, А группка почерневших тополей Смотрящих в небо – подражая клину, Пытается взлететь с опасным креном. И горизонт, как первая лыжня – То пропадает, то косицей вьётся… А где-то в Амстердаме светит солнце Большое – не закроет пятерня… Как масло томно капает с блина – Течёт закат слегка загустевая В рябиновой начинке сентября. И выпито вино, верней – вина, Под колокол святого Грустевая. Уходит солнце красное, спеша… Я не держу, я – хлебная душа. Сижу, рогалик лунный обнимая.