«Быть, иль не быть?..» - вопрос «завис», в среде разнообразных мнений..., где судьбам оным — смерть, на бис, стрелою лишних поколений! Кто не способны, море бед, в гнев обращать, к своим тиранам, покорно чтя их пошлый бред, через ухмылки, к чуждым ранам... Кто, искренне, уснуть хотел, и видеть, в снах, предел мечтаний, но смерть, лишь ценит «беспредел», к живым, во бренности терзаний... И вечность, что всей жизни — суть, под бедствия души — бездонна, где время — любит только жуть, для гордых, коим смерть — законна, к уделам, вне врождённых мук, но к злобе, из тревоги властных, с их алчностью кровавых рук, в кинжальном блеске, для несчастных! И ноша жизни, здесь, пуста, хоть и безвестность, в ней, огромна, и пусть свята столь простота, но ведь, без сил, она — никчёмна! А с тем, и со знакомым злом, прискорбно истине якшаться, но перед чуждым, ей, добром, нища раз...- надо пресмыкаться... Или родная пядь нужна..., в тиши чтоб, не рождать Пророка? А если так — силён до сна, её размах — по меркам рока..., а с тем — итог... Но, хватит уж! Офелия! Ты — нимф прекрасней... Но тяжко, коли грешен Муж!