К самобытному чувству; Надежды искусству. Немеркнущим дням. Ко всему естеству. ______________ Не нужен гению порок, Он учит сам свои уроки, Бывает даже на зубок, Случается скандально в сроки*. Он успевает пообъять Простые истины искусства, Нас оставляя с томным чувством, Что время можно потерять. Бессмыслием поняв себя Иные отворяют двери Пороку, кстати, миг любя В котором будущее «верю» Уже готово всласть принять Простое в мыслях приглашенье. Имея завидно терпенье Судьбою нас преклонно ждать. Всесильна память вещих дум, В которых горесть и унынье Плетут беззвучием корпение, Но сна лишен владыка грум: Уж конь его, любимый, статный, Который день хвор тяжко очень. И он умрет. И неба сень Не будет столь уже приятной. И грум прощается с конем, Его по гриве глядя́ часто; Как верно, что унынье ястно: В нем есть затмение огнем. Вкушая медленно и просто, Мы изнуренно век свой ждем Прям из глубин вселенской мочи, Что в нас имеется — от Бога; Но отходя пространно к ночи Опять почуем где тревога: На сердце склад таежных мыслей, Да изморозь былых утех. Как жизнью прожито? Смелей Тут удиви уж всех... Но только трезвое молчание, Да песнь струится из души. А может веры причитание. Тут разобраться не спеши. Но долг сомнения все требует Простую истину мгновений: Мы жили для себя? Пребудет В октаве воя спазм терпений, Поскольку мало одного Терпения на все что здесь. И столь полны мы от сего... Понять уныние как есть Не всем дано, и пережив, Мы снова воздымаем персть, Мы снова — немощи нарыв Во шаге суетном и бренном, Что пыль влачит дорог несметных; Но в мыслях от тревог бессменных Все ж остаемся в дне забвенном На теле всей судьбы посконной, В рубахе до колен свободной, Да босиком, пригорком вечны (Не зная пут земной вины) На фото старом: детства миг. И машет — бережно кому-то, Дитя исполнено минутой, И помнит грум: гагары крик. И ночь покойна тяжким сном; Его дыхание так часто, Ища рукою чаши место, И немощно глядя кругом, Уже проснувшись: перед смертью. Дыхание войдет в предел. И где-то мысль застрянет совестью... Чего же... страшно не успел. Но тени мрака уж колышатся На суд и Время — подходя; И снова милое дитя Захочет прытко отпроситься У матери — пойти на склон: Играют там над речкой дети; Но во дыхании лишь стон. И чувство мига уж не крепит Саднящий прихотями дух. Все жизнью взято что возможно. И тенью сна бредя тревожно Средь места где всей веры пух, Как будто тополиный, нежный, Щекотно легкий, безмятежный, И вот: покой складенных рук. Часы натикают в прихожей, Родные кто в прощаньи тихи, И образы его безлики: Покоен, значит, небом, фей Имея там собранье в счастье. Им дирижируя во власти Минуты искупленья всей. Страдалец немощи и пыла, Что жизнь тебе дарить забыла, И для чего ты (вновь) ничей. И скульптор выведет твой образ По камню хладному — на веки; Художник поприщурит глаз (Чреваты думой человеки), Снимая кистью путань взора С холста натертого сомненьем; И нет уж для мазка укора: Веди бессмертно вдохновеньем. И вот, готова уж картина, Что будет тихо услаждать Прозренье близких: в чем вина, Что нисподобилась блуждать В сердцах не знающих покоя, И тщащих тризну как молебен. Венки цветут от всяко горя, И ход могильный постепенен. Несут до кладбища, стараясь Путем святым не растрясти... Но ты во мгле; предвечно маясь, Уж тщишь поди себе пути... Лишь прахом сонно оставаясь; Как знать: о чем молчит нам Бог. И кто-то горем надрываясь, Рыдая тихо, изверзаясь Душой исполнившей итог, Идет к тебе, протянет руки, И оперевшись у гроба́, Свершает сердцем часа муки: Сей час — вся памяти глыба́. Минуты тикают забвенно; Текут потоки их шагов... Пришедших в память. Постепенно, Имея быта сущий кров, И отходя — земной свой путь Еще попуще измещая Из духа верою в судьбу: Лишь той судьбою понимая, Зачем телесный шаг к гробу. И заикаясь и лепеча, Слезами чествуя прощанье... И танцем в пепел топоча. И прозревая завещанье. Поэт, пришедший вдохновенно Надгробию царапнет слог. И будет слово откровенно. Огонь в нем вещий... будто... _________ * Мы все в терпении вольны Понять друг друга, но к несчастью Капризом прихоти больны, Имея душу тайной властью Бессодержательных миазмов, Что насыщают тут и там, Читая страстью по губам, Иль возглашая суть маразмов.