«Но я плоды моих мечтаний И гармонических затей Читаю только старой няне, Подруге юности моей, Да после скучного обеда Ко мне забредшего соседа, Поймав нежданно за полу, Душу трагедией в углу, Или (но это кроме шуток), Тоской и рифмами томим, Бродя над озером моим, Пугаю стадо диких уток: Вняв пенью сладкозвучных строф, Они слетают с берегов.» «Евгений Онегин», А. Пушкин *** Так что же... (Как будто ветерок по коже) (В уютной садом летним тени Пускать в себя ли думу лени, Смотря как вышиной полнит Над садом солнце, и летит Пух тополиный, но немного. Во складках чувства есть тревога, Но эти складки уж не суть: Терпения младая грудь Набравшись знатного, вздыхая, И взглядом уток подбирая, Что у пруда галдят свое, На выдохе все про житье Заставит голову подумать; Но где лишь столько мыслей взять, Да чтобы разумом блеснуть, И мало ль, гением страдать, А может дремою соснуть; И сном над тем прудом витать.) (Но прежде есть один секрет, Который надобно проверить; Возможно слогом произмерить; А может быть секрета нет.) Печалиться ли в мыслях о несбывшемся. Предчувственно ли понимать себя В лице ладонями от призраков закрывшемся, Но чуть хладея сердцем, взглядом бдя Сквозь пальцы, дрожью что одолены Набегом образов от сути изнечтоженной*... И вкруг души как каземата стены: Задвижутся, и гласом опорожненный Весь разум чует внятно перемены. Они вот здесь, кругом, они гремят Ключами ржавыми: большими связкой. Как стих писать? Намеренья указкой? Иль правилом о коем все твердят? А может вдохновенье тут главнее? И кто твердит-то... (мысли-мысли)... Стих будет ли по прихоти рифмее... (Ой, что не то... как будто... это... м-да). И дума образом уж чуть смыслее... ли? (Опять. Что в голове творится. Ерунда?) А тут еще и критика — «пособием». И вот, со всем признательным прискорбием Мы скажем просто: критика — балда. Так было прежде; будет и сейчас. Есть выше Литеры аж авторское кредо. И сморщившись, хлебая пайку бреда, Скукожившись от тайных внешне глаз, Мы ждем прорыва на свободу, в лето. В ручьи галдящие певучим хором птах. И пишем тайно, будто по секрету, Как прямо Ленин: в смакованье, ах. *** Что это? Психообраз ли поэта? Иль графомании унывчатый портрет... И что за слово во катрене где-то? «Унынье» в чате... или (пока) нет? Как сложен же язык, многообразен! Покоится степенно на веках В которых он рождался, мудро фразен, Измыслен, поднят трудно на руках... Что корчевали его суть тревожно, Порочное выкидывая вон. И вот теперь и мы — как осторожно!! — Берем наследие свое, и как смешон... Безликий или явленный клепальщик, Всё ищущий куда бы слог ввернуть. Поскольку смысл в голове не сути тральщик; Поскольку надобно читателю зевнуть, И посмотрев на чтиво из ошметков Повязанных чуть наскоро тесьмой (Из правил, догм, заученных уроков): Качнуть унывно трезвой головой. Не надо критики! Подайте хлеба... Возможно просто чисто для души. Во стенах жутко, гадко, мне бы... На весь простор. Но, чш-ш, не гоноши. Еще ведь будет время для усилий; Еще откроются широ́ко двери все. И будет литься чревом аки гений Слог измышлений, в счастье-суете. Прочь слово дивное заумных классик! Не надо нам решетчатых свобод. Есть только зов души, есть слога праздник. Который не уймет критический урод. Стыда не надо нам; свободу дайте! Пусть слово извергается на все: На воздух, небеса и землю, пойте, О люди мира, честь воздав красе. Ведь все значительно, приятным чувством Взбирается на выси новых догм. Неважно что язык чреват поэзии искусством. Неважно будет что с Поэзией потом. И рухнет мир. Да бросьте, что за бредни. Не может быть такого... («хоть потоп»). Ведь главное: во храме наши дни. А не в тюрьме, что славы вечной гроб. Пустите же на волю графомана. Ах, дайте ему петь строками — вон. Пусть сотрясутся небеса, сама нирвана... Падет пусть ко стопам. И весь закон. И немощи хмельные пусть отпустят. Руками снова тянется душа... К изображенью буквы, думы льстят, Под маской музы чухаясь спеша. И не дыша, и понимая знаков строй. Строку окончив вот нечаянною рифмой. И снова пролетев над смыслами рукой. И заново играя нежно слогоцифрой. И погружая во читателя памфлет. Его заколдыбасив в обозрение. И каково же надобно терпение, Потомкам нашим — чистить интернет. __________ * Прошу не путать с «изничтоженной».