Напрасно тщетные моленья Висят в пурпУрной темноте. Им не пробиться к высоте Всепоглощающего зренья. Колонну вижу я строений, Стремящихся к своей мечте. Что ждёт в густой их пустоте, Куда придут сыны гонений? Ах, этот воздух цвета тленья В своей туманной полноте Сжигает призраки сомнений. Но в дней бегущей суете У зданий – контуры не те – Как плод пришедшего прозренья.