…Но, кто бы знал, что жили Вы на свете, Когда б не эти строчки о любви, Об осени, о нашем с Вами лете, О том, что так воспели соловьи… И я надеюсь, о, как я мечтаю, Что кто-то и когда-то их прочтёт – Вот эти строчки, эту птичью стаю, Которую отправили в полёт Мои – о Вас, мой свет, воспоминанья, Мои – о Вас бессонные мечты… Хотя всё то, что было между нами, Поместится в три слова. Пустоты Не терпят пожелтевшие страницы, А потому – пространно и легко, И высоко, как в синем небе птицы, Я напишу танцующей строкой – «Мы были здесь!» И мы навеки будем, Пока Земля кружи́тся и летит, Пока на ней живут смешные люди, Свои сердца вложившие в петит. Пока хоть где-то, хоть в последнем вздохе, В последней мысли, слове и глотке, В грозе весенней, в яростном всполо́хе, И в синем небе, и в морском песке – Хоть в чём-нибудь жива любви частица, «Мы были здесь.» И мы пребудем здесь. В любой строке – всё то же повторится, И зазвучит любви благая весть. Любовь. А остальное – всё вторично. И потому – о ней одной пиши. Писать любовь – прекрасная привычка – Любовь, как состояние души. 16.04.18.