Я ЗНАЮ - БУДЕТ ЧУДО ВСЕ РАВНО ПОДБОРКА СТИХОВ 113 . . . Я знаю - будет чудо все равно его встречаешь на пороге дома как девушку красивую нагую которая пришла неведомо откуда и говорит что ты ее позвал или как солнце на твоей ладони среди ночи хотя ведь небо темное совсем и нет на нем луны а только тучи и ты понять не можешь что за свет на маленькой твоей ладони такой яркий и от него идет к тебе тепло. . . . Среди дней и не встретишь особенно добрых чтобы с ними любить постоянно друг друга целоваться на старой скамье у пруда или вместе легко разговариваться с солнцем дни угрюмы как тени в подъезде бегут словно серые мыши и приводят с собой облака как назойливых вредных детей и когда они к вечеру тихо уходят ты вздохнешь с облегчением в небе увидишь луну и обнимешь ее словно девушку в желтом взлетающем платье чтобы с нею остаться вдвоем на всю ночь. . . . Река как черная змея лежит посередине ночи и по ее блестящей шкуре ползут бесшумно корабли как странные жуки с торчащими усами это мачты и на них горят огни и мы их видим с высоты полета огромных птиц в полнейшей темноте. . . . И мы не знаем почему мы жили как дует ветер и зачем тепло какие сны бывают тихим утром как дождь идет и плачут облака и почему прохожий одинокий всю ночь стоит у темного окна. . . . . . . В твоей жизни постепенно становится пусто как в квартире - вот были друзья но ушли вот стояли в горшке на твоем подоконнике вечно цветы и завяли на столе была лампа упала разбилась давно и паркет не скрипит словно ты по нему и не ходишь или стал совершенно другим и квартира твоя и не знает что ты - это ты. . . . Ты вроде бы знаешь все то что когда-нибудь может случиться но всегда неизвестность так близко к тебе как будто она начинается рядом у дома как темный загадочный лес кто придет к тебе завтра кто что-то напишет и скажет и чего ты захочешь и сам через день ты не знаешь так словно идешь по лесной неприметной тропинке и не видишь что там через десять шагов впереди может яма в которую просто упасть а быть может избушка где фея живет молодая и она тебя ждет не дождется а ты ведь об этом не знал. . . . Я чувствую что зло не проникает за ограду дома где я живу теперь уже давно как будто бы прочерчен круг волшебный по небу а не только по земле чертям его никак не перепрыгнуть и когда бьет двенадцать по ночам а днем и подходят так боятся что прячутся испуганно в толпе и ты живешь как в сказке словно рядом с тобой цветущий сад где феи нежные поют так сладко что целый год блаженствует душа. . . . Я ощущаю рядом море и песок плеск волн высоких небо золотое и странно что ведь это и не сон все так и есть - пустынный берег моря ведет тебя куда-то по песку так много лет что ты уже забыл что же случилось раньше в давнем прошлом и никогда не знаешь что же будет не только завтра но и через час. . . . Мы ничего не знаем кто мы есть и каждый из нас плод случайной связи его могло не быть не будь любви тогда-то и будь она днем позже или раньше и он бы был уже совсем другой точнее и не он а кто-нибудь кто так и случился кому не удалось попасть на белый свет и кто на жизнь и смерть не получил билета. . . . Мне нравится что я живой и вижу голубое небо и чувствую как гладит меня солнце руками жаркими такое молодое как девушка которую люблю ведь быть живым среди живых так славно как будто ты в толпе друзей идешь куда-то и смеешься с утра до вечера забыв что будет ночь. . . . Чудеса как конфеты на праздник жаль что их невозможно купить а приходится просто придумать и потом уже гордо поставить на стол всю коробку и гостей угощать чудесами весь вечер под ярко горящей луной. . . . Когда светло на сказочной поляне и светит солнце и цветут цветы то как с нее уйти да и куда ведь хорошо на ней и хочется остаться в цветущем мире просто навсегда и так же в жизни хочется остаться когда в ней вновь и солнце золотое и небо синее и нежная любовь ну как от них уйти в те страны за морями и лесами где темно и ничего уже не будет никогда как в темном кинозале том в котором кино запрещено уже давно и зрители застыли в своих креслах как мертвецы в своих могилах навсегда. . . . Утро даже не дышит как будто ему оторвали огромные белые крылья на которых оно улетало в счастливое синее небо и оставили мутную зелень берез тихий пруд кособокую иву у края и больше почти ничего остается придумать что утро красиво что поют у пруда как во сне соловьи и что так поэтично плакучая ива опустила в застывшую воду бессильные ветви свои. . . . Тропе безумно нравится кружить а полю ровному приятно быть без края и каждый хочет жить по своему лес небо человек душа и даже маленькие листья на осинах которые так трепетно дрожат от страха быть на свете. . . . Душа есть аквариум полный играющих рыбок но воду в нем надо менять иногда ведь сдохнут иначе все эти красивые рыбки с большими хвостами которыми им так приятно вилять. . . . Я просто живу на свете как дерево или жук у меня есть зеленые листья а может прозрачные крылья и я вечно стою а быть может куда-то лечу надо мной только солнце и небо подо мной лишь сырая земля. . . . Быть маятником значит сторожить время которое ходит большими шагами вокруг смерти всю долгую ночь нашей жизни . . . Белая шляпа зимнего дня упала в темный подъезд где жила вечная тьма полная боли и страха что вокруг только ночь без души и без звезд и она для всего в этом мире большом как проклятье. . . . Дни шагают опять так как строем шагают солдаты и уходят в загадочном синем тумане туда где давно уже нет даже края земли только пыль от их черных сапог все клубится словно дым колдовства что творил злой волшебник в ночи. . . . Я в бутыль наливаю всю воду земного пространства и пью словно это живая вода и такое лекарство от которого души летают по небу и кричат словно чудные белые птицы что им хорошо и легко в этом мире но одни облака это слышат когда проплывают вдали в те края где кончается все кроме счастья любви и покоя. . . . Мы прожили бы в мире без вкусных пирожных и без чудных цветов или сладкой любви но не можем остаться без сказок волшебных это больно как будто бы вдруг запретить свою душу и не верить уже в чудеса и не знать что они существуют как дети рядом с нами в соседнем дворе где мы тоже когда-то гуляли совсем молодыми а теперь на скамейках сидим так как голуби вечно сидят в ясный день по краям жестяных и на солнце сияющих крыш. . . . Я ни свой ни чужой ни смешной ни угрюмый не похож ни на злого волшебника в черном халате ни на добрую фею с букетом цветов ни на мальчика с множеством синих воздушных шаров ни на дедушку старого что уже умер но все так же сидит на скамейке своей во дворе ни на призрака ночью в пустынном саду я похож на себя самого и поэтому только и бог меня может совсем не узнает. . . . Тяжелее думать чем не думать будто мысль такой тяжелый шар и он катится куда-то и раздавит все на этой маленькой земле и цветы и травы у тропинки и простые старые следы что остались памятью о прошлом том что не вернется никогда. . . . Ночь приходит к нам на огонек черная но добрая такая может звезды положить на стол и луну подвесить вместо лампы там под этим белым потолком за которым проживают боги на высоком дальнем этаже где кончается распахнутое небо. . . . Я смотрю на тень своей судьбы вот она легко прошла по полу вот взлетела птицей на окно за звезду тихонько зацепилась и качаться стала вместе с ней над моей простой счастливой жизнью. . . . И с головы горы сползал туман как шляпа падал на кровать седого мха у робкого ручья который бормотал о чем-то тихо среди живого шепота деревьев игравших с ветром в детскую игру мне было хорошо я это видел и понимал что это чье-то счастье которое так сказочно прекрасно как может не бывает никогда. . . . И вот я здесь рассвет раздвинул шторы и заглянул в раскрытое окно принес спокойствие на блюдце чашку чая и тишину в душе и на дворе где бродит кот и черные вороны а днем кричат мальчишки и так много зеленой разгулявшейся травы которая безумно любит лето совсем как я сегодня и вчера. . . . Мы будем как эти красивые люди на яркой картинке любить и во всем повторяться и маятник жизни нас будет качать туда и сюда словно легкие гири которые созданы чтобы отсчитывать время идущее мимо бегущей строкой где записаны нежные чувства разлуки и встречи и даже объятья в которых я буду твою одинокую душу держать. . . . Жизнь закрашена старой облупленной краской покосилась как ветхий заброшенный дом и скучает за низким забором в ожидании с детства знакомого чуда оно снова придет по дороге заросшей с тяжелой клюкой и старушечьим кашлем разбудит округу что давно прозябает за пыльным окном. . . . И лето замерло на старом фотоснимке и бабочки замерзли на лету замолкли птицы старая ворона лететь устала но не хочет падать как будто воздух из папье-маше и в нем она приколота булавкой над нашим домом и нагнув деревья стих злобный ветер и они остались стоять согнувшись словно проезжала по небу колесница с тем царем перед которым все упали ниц и в трепете застыли. СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ: Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1956 году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «Антологию русского верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал стихи в «Дне поэзии России» и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «Сибирские огни», «АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ», « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕНАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА», «МУЗА», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ» и др., в изданиях «Антология Евразии»,», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО, «Под часами», «Менестрель», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ», в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой) и в целом ряде других литературных изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии «Поэт года», «Наследие» и др. Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.