Под утро затуманено стекло, Моих на запад выходящих окон. Как медленно и больно утекло, Закуклилось в окаменевший кокон Всё то, чему ещё дышать и цвесть, И петь, и разговаривать стихами… Слов нет, как нет… Но словари-то есть – Там запасусь красивыми словами И напишу… Да нет. Пожалуй, нет. Довольно, хватит, лучше о погоде. Как по сугробам в белой пелене Февраль уходит, наконец, уходит! Ссутулившийся, лживый прохиндей… Он был мне другом? Вряд ли. Был прохожим. Прошёл и ладно. В ледяной воде Он отразился – на холодной коже Змеился неотчётливый узор Позёмок, заметающих дороги, Из-под бровей блеснул холодный взор, Холодный, а не добрый и не строгий – Холодный… Мне его не отогреть. Пускай теперь попробуют другие. Пора бы мне с годами стать мудрей, Но нет лекарств. Пожалуй, хирургия Поможет одолеть смешной недуг – Не в меру разгулявшееся сердце… Любимый враг и мой заклятый друг, Давно ли слыл моим единоверцем? Ведь ты им не был, ты им просто слыл. Бывает. Но от этого не легче. Молчание, забвение – послы Холодных дней, ночей… Холодный вечер, Февральский записной конферансье, Объявит мне – конец печальной пьесы – Прогулкам по нейтральной полосе, Где твой Париж давно не стоит мессы. 27.02.18.