Промчится ветер, в лужах полоща Кусочки неба, синие осколки, Затронет плети блёклого плюща, Взъерошит ёлок жёсткие иголки И вдруг затихнет, смолкнет на бегу… Тебе ли песню пел, февраль двуликий, Когда дождём касался нежных губ, Когда пускал по стенам солнца блики, Когда качал сырые тополя, Растущие у дома в старом сквере? А, может быть, он просто так гулял – Февраль-гуляка вздорен и уверен В своей неповторимости. И он, По-моему, не думает кончаться, Но, как и все, к концу приговорён. …Цепляется за веточки акаций, Туманом серым кутает квартал, Преображая все дома в трущобы… И вдруг прошепчет – «Как же я устал!» А я отвечу – «Милый мой, ещё бы!» Зажгу свечу, во тьме окна квадрат Неярким, тёплым светом обозначив – Там снова дождь, и льёт, как из ведра, Февраль, мой свет. Как может быть иначе? Февраль в исходе, ласковая грусть Свернётся кошкой в мягких складках пледа… Я этот месяц знаю наизусть – Все пораженья и его победы, Все двадцать восемь очень разных дней – То снег, то дождь, то солнце плавит стёкла, Февраль двуликий… Чем он близок мне? Красой, что от дождя совсем поблёкла, Седым туманом – в цвет моих волос, Коварным нравом – я сама такая… Ну вот и слово правды сорвалось – Прости, мой свет, довольно, умолкаю. 25.02.18.