Ничего еще не закончилось. Не чужой, хоть и таешь во мгле. Вечерами свеча моя теплится. Где-то ходишь ты по земле, сердцем чуешь слова мои горькие, и дороже их не найдешь... То метель между нами стелется, то дорогу размоет дождь. Ни пройти, ни проехать, стало быть, нет у Бога других причин... Станет тихо совсем, беззвучно. Лист так бел, непривычно чист. Звезды ясны, как у Ван Гога , много-много - и холодны. Вот тогда-то, быть может, Бог нас вдруг оставит с тобой одних...