[center]http://img.liveinternet.ru/images/foto/2/1152481/f_2349067.jpg * метро: пыльный железный крот - он пожирает время, расстояние, энергию и людей… оно создано для того, чтоб понять, насколько люди утомлены жизнью… и все это невинное чтение книжек-газеток - вовсе не доказательство нас как читающей нации, а лишь приятный повод не уступать никому своего тепленького местечка … * (Вове Кузнецову:) …художник слова своей речью порождает людей…в людях! * …порой, чтобы оправдать свою прошлую жизнь, нужно пережить ее заново… но с достойным смыслом… * в бессонницу пред полузрячими-полуслепыми глазами на воспаленной сетчатке прыгают самые реальные, самые видимые, самые правдоподобные образы… * (Алексу Штамму:) не проходите мимо Смысла Жизни… ни параллельно, ни перпендикулярно… идите с Ним!!... * …..я – боженька…это диагноз самому себе? только смотри, как бы незаметно смирительной рубашкой не сковали, и не подарили бесплатно преисподнюю с мягкими стенами, где такие же всевышние буянят… * утешает то, что у Бога есть е-mail… логин – Отче Наш, пароль – аминь… надо бы написать… * осилить и пересилить творчество…оптом)) нет – я гурман: буду по чайной ложечке осиливать... * ноябрь…здравствуй, грусть!... здравствуй, мой самый ненавистный месяц в году!… точнее, проходи уж быстрей… да подавай мне на белоснежном блюдечке с покрытым инеем каемочкой предпраздничный декабрь… * ...иногда и не задумываешься, вырвутся ли у тебя слова "О, Боже!" или "О, Дьявол!"... хотя ведь разница есть же? * …ночной монитор так въедается в глаза, что приходит бессонница… весь мир предстает в цифровом измерении… закрываешь глаза – а там одни нули да единицы… вот до чего виртуал доводит))… * …сплин…бог устал нас любить… всем нам рано или поздно приходит такая мыслишка в черепную коробченку… даже латентным оптимистам) * читаю и улыбаюсь экрану… как же все-таки мучают нас мыслишки про себя - злобные-коварные сколопендры… нередко из-за перепива-перепева-перегрева, от недопива-недосыпа и всего того, что «недо-» или «пере-»… но чаще из-за «недо-»… или от гнетущего одиночества в четырех стенах и пяти углах, под сюрреалистически расписанным твоей воспаленной сальвадоровской фантазией потолком… *