Снова смута в сердце моем. Я как маленький водоем с океанским штормом внутри. Посмотри, как волнует поверхность мыслей недостоверность о простершемся вдаль пути, рассекающем вечность нА две неравные части - на досаду и счастье. Незалежная вочеловеченность все никак не дает уснуть, гонит в путь, манит в путь. Для чего эхо быстрых шагов растревоживает пространство? Кто, почуяв эти мои шаги, побежит на заветную встречу, кто от радости схватит за плечи мое арифметически точное тело? Вновь заря догореть не успела, как уж остекленели, помертвели глаза зимы. Так и волны мои, понемногу, да станут гладью, свежестеленной простыней, в ущерб теплоте моих чувств. Наивысшее из искусств - это, видимо, слякотью стать. Только разве мне этого надо?