Вот я и выжила. Слышишь ли? Выжила. Ты ли молился тогда за меня? Сколько, скажи мне, души моей выжжено? Много ль еще в ней осталось огня? Долгим ли будет мой путь иль коротким, где ж сапоги-скороходы найти? Сюр, как по Лете, печальною лодкой, веслами пишет на волнах "прости". Дождь ли торопится... Лист ли кружится... Снег собирается в серенький ком. Гномики спрятали в перышках рыльца. С каждой улиточкой катится дом. Дальше все просто, колечко и письма. Если, конечно, захочешь прочесть. Этим запискам в шкатулочке тесно, их поубавить хотя бы на треть. Выбросить. Вымарать. Сделать кораблики. И самолетики в небо пустить. В зябких ладонях уставшие зяблики, словно синица в раскрытой горсти...