Специальная страничка Для особ ПИШУ́ЩИХ вдрызг. От костра запальна спичка, А из чащи слышен визг: Это барыню-русалку Возле бочки с сельдью, вдруг, Обнаружили, скакалку Дали ей для всех потуг. Скачет, охает, визжит. И природа вся дрожит. ------------------------ Даром страждущий писака, Стихоплет, смурной вояка С критикой, который год Дарит всем стихи — и вот: Суть не в том, что просит он, (Сам себе поэт, пардон) В магазин пройти по ссылке (Посылает,.. братец прыткий), А скорее в том тут дело, Что ему не надоело Самому себе же врать. Вот, приходится опять Говорить, аж скулы сводит, Повторять о том что бродит По странице его вепрь, Ему имя: славы хворь. Самомнение и гнилость, Так что и в проклятье милость У него пред жизнью всей. Пишет "в дар" и не робей: Шлепай-ка по ссылке в лавку. Покупай душе удавку. Вот и в раз очередной Открываем стих прелестный И кладем свой глаз чудесный Мы по строкам и — постой! Что он пишет снова, люди... Вроде стройно во строках. Но вопросов пруд пруди. И каких вопросов, ах! Вот он пишет во стихе, Суть беря на потолке, Окуная ее в лист, И, кажись, теперь речист Стих что надо прочитать, В дар принять, облобызать. Он поэт, вполне дотошен К слову, символу, строке. Стих его вполне роскошен: Тенью смыслов в потолке: "Предсказуемо-непрошен Дождь — недаром горизонт На закате был багровым Вроде раков в кипятке Или отблесков костровых, Отразившихся в реке." И пойдя сюда немедля http://www.my-works.org/text_146845.html Мы увидим весь расклад. Там в силках души Емеля Мудростью поди объят: Как огонь с Олимпа алый, Яркий, трепетный, цветной. Будто сны — рекою вялой. Но Емеля парень бравый, Со студеной головой. Он на выпасе стихи Понимает на "хи-хи". И готов во лист вдолбать Даже всю Поэзьи Мать. Значит, раки из реки Оказались на кострище, В котелке кипящем, чутки Музы же поэта, но вопросище: Почему сливает он Кипяток с рекою быстрой В образе которым в сон Западаешь во речистой Сей вполне галиматье, Что за стих себя держа, Во вниманье наше ать — и: От углей по лику сажа. Отойдем умоемся До реки холодной. Головою в стих упремся Снова — думой новой. Чтоб понять к чему тут что Писано для славы. И шумят над ухом тихо Вещие дубравы. Разгоняя скуку дня С раками в садочке. И играя умом в пламя Стих порвем в кусочки. А точнее и не стих. Зарифмован принцип: Берешь слово, сдержишь чих, Раз — и рифмы щип! Подставляй себе еще Сколько бы не надо. Ой, воде уж горячо На костре, и чадо, Муза с пузом до колен Ластится к кострочку. И он пишет: "непрошЕн". Или как? Чуточку... По-подумалось еще. Стало как яснее. В котелке-то горячо. Раки всё краснее. Надо понимать, ага, Что вода из речки? Раки из нее — сюда, Будет вроде печки. И наваристый бульон С раками как надо. Кипяток, река, и вон, Толстопузо чадо, Что представилось шутя Ему музой как-то... Ну — бывает; нехотя... Надо — значит свято. Так он стал поэтом дня: Кулинарить смыслы. Во лице печать храня: Рыцарь слова, ишь ты... Что в сей писанине мы Углядим для разума? Только то, что есть дымы От костра-миазма. Иль маразма, кому как Понимать тут легче. Потому что речной рак Плюх — и стало меньше Его в той лесной реке, Кою мы пригрели... На костре своем, да в котелке. Думы отсырели? Не поймет читатель тут Для чего сей пафос. Нет ведь пафоса, капут. Есть вполне себе вопрос. Отчего сливает он Образы не слитные. На костре горит закон Физики, несметные Из глубин реки стада Раков повылазили. И к буренкам: чехарда — Задом "муки" парили. Ведь буренки все мычат, Им от раков скучно. Вот и смыслы тут хотят Грезить не научно. А ломая нам мозги, Как пиши-читающим. Блики пламени — реки Стали замирающим Пониманием у нас, Что прочли вот это. Раки красны — в самый раз. В кипятке и лето Уж приблизится к концу Скоро да скоренько. И поэту-молодцу Благодарность? Только... Раки тонут в кипятке Как в реке — ползуче. Потому что во костре От реки как быдто туча Отражается да плеском, Ведь смешалось все здесь. Вода-раки-огнь... с секретом Стих такой какой вот есть. Надо просто прочитать. И хлопушку поискать. Хлопнуть, да еще в ладоши. И ногой попасть в калоши, Кои автор так заботно Нам для блага предложил. То что нам в мозгах щекотно Он понять уже без сил. Общий смысл сей причуды Что как критика нудит: Смысл в том, что те запруды Нам поэзия простит, В кои мы вникаем сами, Рассуждая как поэт. И ошибки свои знаем. И — читателю привет. А когда как горной кряже Небо тесно — по уму Нам не надо это даже, Ну а надо-то кому? "На закате был багровым Вроде раков в кипятке Или отблесков костровых, Отразившихся в реке." Выплескайте прямо в реку Варево из котелка. Вот о чем, набивши руку, Тут глаголет сей писака. Этот рифмы наворот Тут посыл на глубину Для рассудка нам дает. И хоть в бровь, хоть в седину Понимай теперь все это. Ведь в стихе-то нет секрета После взгляда набекрень. Да и стих ли это? ... Это пень пожалуй, вовсе Не пригодный для чего? А, ну, можно даже очень Будто стол иметь его. Разложить поснедь хмельную, Чтоб удобно было брать: Под рукой заку́сь какую, И над лесом гоготать. Лень писать о том, что явно. Что уж сказано сто раз. Но приходится отрадно Повторять нарочный сказ: Вещи есть под синим небом, Кои жвалами не тронь. А довольствуйся тем хлебом, Выпек что нутра огонь. Выпекается предчувствие И тревожишь сердце думой. И идешь на свет, присутствие Принимая не сумой — Веры прочной, что свершение Есть в стихе и ты поёшь... Принимаешь страстно мнение, — Ведь ПОЭЗИЕЙ живешь! Не в тюрьму идешь, а в знание... Но не так тут все однако. Тут стихозно прозябание. И на критику он как... Какое тут сознание? Какой истошный ум? Сплетает рифмой чавканье. А где мистерий шум? В которых для читателя Есть место у огня... В лесу у речки тополя Пленяют так меня. И снова на страницу Пойдем где ярок свет. Там чертит он границу Где дар, а где совет. Предначертая страждущим Словесной чепухи Идти за даром плачущим От денег шелухи. "Тепло и свет моей души примите в дар..." Ох, аксиома мракобесия, однако. И возмущения в душе степной пожар. И призовем на помощь смысла облако. И скажем: для чего же это "в дар", Когда по ссылке... цены? Но автор видно загребает смыслов жар, Страдая чувственно от мыслепены. И что такое истины свершенье? И для чего же все сначала начинать... "Не продается вдохновенье, Но можно рукопись продать." — Прикрывшись Пушкиным нелепо Так объяснял он этот бред. И хочется воскликнуть: "небо!". Поняв что смысла спорить нет. Так продавай же, кто мешает. (Остался лишь вопрос чтеца, Который мыслями играет Не чувствуя как в тень лица Снутра заходит признак дури, Которая в листе "стихом"... Ох, графомания! Твори... Свои причуды под столом). Итак, зачем про "дар" загон? — Так скажем для простого люда. Который не внимает стон Творений вещего труда. Труда, которым испокон Поэзия зовется дивно. А люд простой, ему поклон За то, что принимает чтиво, И самобытностью живя, Умеет разглядеть все знаки. И видя суть, любя себя, Да обходя за версты враки. Ну что ж, даритель, вот поклон. На всякое, известно, диво. А вот рассудка тяжкий склон. Куда читателю ретиво Мы позволяем соскользать. И хватит. Вон такое чтиво... Не надо нам употреблять. И будет время коль еще, Зайду в сокровищницу мысли. Возьму навскидку и прочтем... Не уберет с испугу если. Но нет, отнюдь, не уберет. Не переделает для сути. Ему писать такое влет Нашепчет муза-Дра... Дратути. *** И пару слов о критиканстве, Которым любят тут шпынять За то что верит в постоянстве Во свет читательская стать. Кто критикует от бессилья, Себя подъять пытаясь в рост За счет скабрезного насилья Чужого творчества, то пост Ему потребен пару весен, Чтоб осознал потеху пут. И скуп на речи, не голосен Без нужд насущных станет тут. Но если хочет он шутом Остаться ради прыти... То гнать его порой кнутом Словесной мочи надо, к сути Гоня извечной и всесильной... И он своей душою жильной Пусть понимает дальше сказ: В литературе нет прикрас. А только то, что начерствело Потребно мощно обличать. И тот кто вхож в такое дело: Такого надо не кромсать Словами колкими унынья, Одновременно срамоты. А жать плод истины — застолья Не пня, не ямы. Красоты. ___________ =========== Как исправить (ситуацию с "костровой накладкой")? -- На рассвете, с недосыпом, Мы поднялись, собрались. Ну и к речке хоть галопом Да с-сачками подались. Раков мы наловим, ах! Раки пальцы наши "ам". Нет, не гложет даже страх. Мы бежим та-ра-ра-рам. Прибежали, огляделись, Стали снасти обнажать. Загорать еще разделись, Чтобы, значит, загорать. А толпа какая нас-то! Прямо армия поди. Или даже двоекратно. — Эй, погодьте впереди! Ох, в какую встали рань. Луг тут по пути уж скошен... — Эй, Марина, не отстань! Предсказуемо непрошен Дождь? — недаром горизонт (Как сверкающий яхонт?) На закате был багровым Вроде раков в кипятке; Или отблеском костровым, Отразившийся в реке. Ах, уж ночь почти. Мы раков разложили — для костра. И считали, и смотрели, Котелок бурлит — пора. Да, действительно так классно Возле костерка сидеть. И смотреть как часто-часто Блещет от костра... Медведь! Кто-то тут из нас воскликнул И мы больше не сидим. Рак с горы неужто свистнул? И его в котел засим. Вот побегали немного. Сели прямо снова вновь. Успокоились. И о-го-го! Готовы раки. Соль готовь.