Догорающий полдень наряжен и в ситцы, и в штапели, Ну, а вечер – в шифон, в навевающий сплин, креп-жоржет – Всё синей виноград и прохладные росы закапали На желтеющий клён – значит, осень случилась уже. Это осень, мой свет... Отчего меня это не радует? Почему не по нраву пленительный поздний рассвет, И шуршанье листвы, и внезапно мелькнувшая радуга – Всё не к месту, не к часу... Рисунок застыл на канве. Перепутались нити осенних дождей серебристые, Их уже не распутать – Судьба вышивальщицей здесь... Разгорается осень и пламени отблеск неистовый Не залить до поры серебром шелестящих дождей. Это присказка. Сказка, чем дальше, чем выше – тем выспренней, Золотыми шелками по синему небу узор... Но срываются птицы с берёзовых веток от выстрелов, Потому что открыли осенней охоты сезон. Так срываются строчки и падают в травы пожухлые, Кто охоту открыл, кто стреляет по строчкам моим? Никакого ответа, сова с перепугу заухает, В перепутанных ветках глазами блеснёт нефилим. Это осень, мой свет, это время дождей с листопадами, Увядающих чувств и неясных пленительных снов... Всё красивей вокруг... Почему меня это не радует? Может, радость, как листья, уже облетела давно. И убитые строчки сожгут вместе с жёлтыми листьями, Чьи-то руки чужие недобрый огонь разведут... Это осень, мой свет. Это счастье до первого выстрела. И невстреча на том, не сожжённом последнем мосту. 19.09.17.