Поэзия шла по бульвару, Размашисто вприпрыжку как-то, Дивясь такому, видишь, дару, Что будто целым миром свято Ее простое удивленье Тому что пахнут и цветы... Поэзия скок на носок: Такое, браво, просветленье Немедленно о том, что ты, Другой, и третий даже, чуток Прознаешь где про это. Оно всем явится в строках Исполненных порывом муз. И боле нет тогда секрета Про сию тайну о цветах. Поймет трехлетний карапуз! Счастливо засмеялась. Прыг. Вскочила на бордюр игриво. Вот кто-то пишет уже. Друг. Да, друг ее. Поэт. Ретиво Он, а может и она, Шальная в думе поэтесса, Вот пьет сейчас весь свет до дна В бокале грез, из интереса, Сверкание смотря его, Крутя стеклом перед очами. Смотря еще промеж всего... И тут же за перо руками. Хватает, истово моргает, И пишет-пишет — миру в стон. Сошла с бордюра. День рождает Тут ныне песню в унисон Ее шагам не смелым будто, На деле... землю всю прошла. Пройдет и день; и будет утро. За ночью тихой, что ушла. Бредет Поэзия по краю Земли родной, и в край иной, Зайдет. Встречаю... Но нет, простилася со мной. Придет ли снова? Как виденье. Как радость первой майской тли... Вот видите? Нет настроенья Писать о всяком. И коли́ Опять сокрылась во краях, Которые родней ей стали... Скажу я просто: ах-ах-ах! Но вдохновением встречали Ее бродяжку где-то там: За домом, за пригорком, в дали Ушел в печали взгляд (к холмам). А или к синеве за лесом... А, впрочем, это просто пруд. Итак, поэзия Вопросом Блуждает по земле и труд Лепного творчества бесценен, Подобен он величью звезд. Вот только сам поэт — суть скромен; Наивен, мудр, мил, но тверд.