Это все Марс, Это его свет багровый Подоплекою служит событий, Заставляя людей, словно псов, Вырывать друг у друга объедки. Это в его перекошенном злобой лице Постаревшие дивы ловят свои отраженья, Надеясь на чудо, признаки жизни ища. Это он, со счетов нами списанный Арес, Пробился сквозь пыль, Пустоту, Атмосферу, Чтобы не дать нам жить, О, свирепый! Это все Марс. - Что за жесткие властные пальцы, - Спросите Вы, оторвавшись от монитора, - Нас так цепко схватили за горло? Он сам Вам ответит. Хрипом ли, стоном, Последним ударом ли сердца, - Но отзовется, уж будьте уверены в том. Кто же повинен в уныньи, падении нравов, Паскудстве искусств, лжи, убийстве пророков, В изобретении вентилятора, улавливающего дерьмо? Это не мы. Не вы. Не они. Это, конечно, Марс. Ну что ж, трепещите, бляди! Марс атакует!