Странные мы – маленькие. Гордые самой малостью. Каждую мысль мусолим, и верим, что тоже признаны. Верно: стоим на полочке книжечкой нервной, тоненькой, Ах, до чего же нравится: пыль – артефакт истории. Хрупкий гербарий – ландыши, ирисы, незабудочки Кто-то рукой потрогает и удивится – надо же! Вот и конец истории. Ты что подумал? Точечка... Дятел раздолбит пятнышко. Дерево станет норочкой, Камнем и даже пламенем – каждому в мире малое. Птица летит курлыкая. Дома! Почти что рядышком – Вот ведь где счастье полное – здесь тишина, но слышится Пение крыл над крышами. Падают треугольники Тёплого то ли воздуха, то ли судьбы орешечной, Сладко вдыхаешь, досыта – горькое и полынное. Было ведь, было радостью в небо курлыкать с птицами. Сердце поёт, мне кажется, с каждым глубоким выдохом, Всё вспоминает – таяли над горизонтом белые, В синем небесном пламени. Но, превращая в небыли – пыль оседает серая, странная неизбежностью.