Каждый день заполнен болью, Болью плоти и души. Словно кто-то крупной солью Сыпанул в разрез груди. Жгут и дергают нарывы, Нету мочи уж терпеть, Хоть бросайся вниз с обрыва Боль от жизни одолеть. Шмякнусь, брызну алой кровью, Напугаю всех собак, Череп треснувший открою Для собравшихся зевак. Пусть увидят, оборванцы, Чем писал поэт стихи, И в последнем рифмы танце Слышат пусть слова мои: "Не пишите, люди, вирши! Будьте счастливы без них. А иначе - утром с крыши, Ну а вечером - за стих! Творчество калечит душу, Не приносит нам добра, Вдохновение счастье рушит. Всё отдашь за миг стиха! Я б хотел родиться наглым, Стать министром, взятки брать, Пренебречь талантом данным, И стихов уж не писать. Но, увы, не дремлет муза, Шепчет новые стихи, Что за страшная обуза Дар поэта в мир нести