Под облаками мечутся стрижи, а я шепчу – соломинка, держи! Я не пойму, куда меня несёт, вот, может, здесь утопит, да и всё… Вот здесь, в глазах поэта-мудреца – в них нет ни дна, ни края, ни конца… Шепчу? Кричу? Не надо, боже мой, верни меня, пожалуйста, домой, и помоги разрушить этот сон! Напрасно всё, прозрачен, невесом, он неподвластен просьбе и мольбе, он бесконечен, словно свод небес, мучителен, как сладостная боль и горек, как последняя любовь. …Всё к чёрту! С треском рвётся пелена ненужного, но снящегося сна – под веками пылающий песок, а слух терзает мерный стук часов, и крыльями рассвет стригут стрижи, и кто-то шепчет – слушай… надо жить… …Поверь, сегодня самый длинный день, ночь коротка, но снова быть беде – нальются веки тяжестью свинца, и снова взгляд поэта-мудреца затянет в чёрный свой водоворот, сто строк напишет, а потом сотрёт, сто раз обманет – всё равно поверь – печать на сердце и любовь, как смерть. 21.06.17.