Петра Из Пустыни пришёл Народ, И в ущельях Высоких Скал, Из расплавленных Сном Пород Чудный Город киркой создал. В этом Городе всё росло Монолитом в Морях Песков, – И Бураны кругом несло, Ибо Страннику нужен Кров. В нём как-будто вошла во Плоть Кочевая Тоска Номад Что бездонна, как Небосвод, Бесконечна, как Звездопад, – О Незыблемом том Раю, Где забыта Зыбучесть Дней, Постоянство даёт Приют Средь Коварства и Миражей; Где Века не заносит Пыль, Что Скитальцам слепит Глаза, Где в Лучах воскресает Быль, И садится Слезой Роса!.. И построив Великий Град, Начал строить Себя Народ, Там, где вечной Угрозой – Глад, И не слышно журчащих Вод; И Торговлей Его питал, Реки Странников внутрь пролив, Изобилие в гости звал, Стал Прославлен, Высок, Красив; Стал Союзником всем Царям, Что дивились Его Росой, – Из Пустыни Цветком горя И гордясь Золотой Листвой!.. Но Пустыня – всегда Обман, И Кочевнику Путь сочтён: Он на откуп Природе дан, И Скиталец навеки Он; Не расти Ему сладкий Век Обнимая земную Плоть, – Так Колючка верстает Бег, Воем Ветра гонима в лёт!.. И однажды ушёл Народ, Что отважился Град создать, – И застыли следы Работ, Стали Звери по ним гулять, Тень Забвенья легла на Всё, Дерзновенье покрыла Пыль, И Молчанье с тех пор поёт Про былое кипенье Сил... Эта Песня одна Живёт, Там, где некогда Город пел О, Скиталец! Услышь Её, – В ней оплакан и Твой Удел!.. 09.01.2006