Обмелели наши реки, знать, повысохли притоки, Берега не омывает, устье дёрном поросло. Но привычно, ветерок, собирает птичьи склоки, В край ковыльный, грёз волшебных, мою память занесло. За излучиною детство пронесётся босоного, Отзовётся слабым плёсом, отстрекочется сверчком. И туманом, на заре, юность стелется полого, Разметёт его к обеду тёплым, летним сквознячком. Нынче же, мои года, мягко марево колышит, И не прянностью, полынью, разноцветие горчит. Только здесь меня, ГОСПОДЬ, и увидит и услышит, А бунтарский мой характер, небо слушает, молчит.