Зло пузырится дождь в осенних лужах,- Не хочет расставаться до весны. Ему прощальный гром, наверно, нужен ? Фонарь скрипит, как будто бы простужен, И очень тяжело проходят сны. Остатки листьев треплет хмурый ветер И сумерки уже прокрались в дом. А в отблесках камина, на портрете, Укрывшись пледом, лучшая на свете Чуть улыбается мне приоткрытым ртом. Как быстро осень краски растеряла, Всё больше, бледно - серых, у неё. Вчерашнее цветное покрывало, Природа не совсем ещё убрала. Нет - это время года не моё! НЕТ - ЭТО ВРЕМЯ ГОДА НЕ МОЁ!