Прорвало! И – молчанью вопреки, Летят слова, как будто стаи птичьи, Легко – по мановению руки, Сложился стих, весёлый, как язычник, Летящий над Ивановым костром, Пускающий венки по быстрым рекам, Гремящий, как весенний первый гром, Тоски моей незаменимый лекарь, Провидец, предсказавший мне любовь, Охотник, не убивший нежной лани – Он – мостик, между мною и тобой, Волшебник, исполняющий желанья… Что может быть ранимей, чем слова, Которые поэт составил в строчки, И, позабыв хоть как-нибудь назвать, Составил имя из обычных точек? Что может быть правдивей, чем порыв, Когда с утра и – сразу же к тетради – Писать слова, пока они остры И горячи, и вид их не параден. Они теснятся в строчках и ворчат, Толкаются, ругаются, смеются, А на столе стоит остывший чай, Пролившийся на тоненькое блюдце. Он позабыт. До чая ли теперь – Прорвало, как плотину в горной речке… Поэт бормочет что-то нараспев, Шлифуя непокорные словечки. 11.11.16.