Бесконечно письмо, столько лет всё пишу и пишу, Может быть, ни о чём, ну, а может, о чём-то заветном. На пороге ноябрь – время шапок, перчаток и шуб, Время длинных ночей, оголённых безлиственных веток, Неприкаянных душ, потерявшихся в сумраке дней, Позабытых ответов, к которым вопрос не озвучен… Я не жду Ваших писем – Вы пишете, только не мне, И опять в лотерее счастливый не выпадет случай. Неприкаянным душам на счастье надеяться зря, Им особая доля под серым бессолнечным небом, Целый год на дворе бесконечный сезон ноября, Все молитвы кончаются скомканным шёпотом: «Мне бы…» Мне бы солнца немного и лес, и прозрачный ручей, Терпкий запах травы и песок под ногами босыми, И совсем невесомо, как птица – рука на плече, И как тонкая льдинка в губах растворяется имя. …Первый лёд, как прозрачный и хрупкий кусочек слюды, Он за длинную ночь успевает прихватывать лужи, Тонкой корочкой льда покрываются Ваши следы, На песчаной тропинке, которая кружит и кружит Возле нашего дома, знакомых и памятных мест, И у нашего парка, где всё начиналось когда-то, И у старой эстрады, где столько проиграно пьес… Календарь всё листает свои бесконечные даты, Но, с какой стороны ни читай календарный листок – Там ноябрь и ноябрь. Перемен не предвидится в этом. Сколько дней в ноябре? Я не знаю, но, может быть – сто? Может, он от сегодня продлится до самого лета? 24.10.16.