"и не хочет никто поститься, умирать, достигая дна... и голодная знает птица, как душа моя голодна..." libolev Обещаньями душу кормит обаятельный Птицелов. Содержанье взрывает форму, откликаясь на внешний зов, как на дудочку Крысолова… Сквозь реальность и тяжкий сон, прорывается стоном слово. И вращается колесо позабытых, замшелых мельниц, и муку сокровенных слов насыпает в мешки Умелец. Зашивает мешки, иглой протыкая края катренов, и слагая стежок к стежку, выпускает стихи из плена, придавая им вес, и вкус. Словно хлеб выпекает свежий, чтобы утром раздать его… Он на тонкие ломти режет двор, заросший сухой травой, ночь, не знающую рассвета, вдох, танцующий на губах, осень, плачущую о лете, страсть, отправленную в ломбард, жизнь… Об этом рассказ особый, страшно, Господи, Боже мой! Две строки заполняет злобой, две строки – добротой самой… ...Это всё тебе только снится – затаился и не дыши. Нет пределов и нет границы для голодной моей души. 13.10.16.