Что-то опять мне никак не уснуть, В спальне толпится собранье мистерий… Свечку затеплить, пожалуй, одну, Слушать и слышать смятенье артерий, Медленный ток, загустевшая кровь Еле прорвётся к усталому сердцу… Сколько их было, таких вечеров – Бьётся в груди по закону инерций, Просто привыкло тихонько стучать И отзываться на каждое слово. В чашке дымится рубиновый чай, Слева на небе восток нарисован, Чуть посветлевший… Но кажется мне – Утра сегодня не будет, и мнится Сумрачный профиль на сером окне, Тень на стене заполошною птицей Мечется – это, наверно, сквозняк Пламя свечи раскачал и колышет. В тёмных углах суета и возня, Игры ночные затеяли мыши. Или не мыши? А кто же тогда? Может быть, сны затерялись в одежде, Брошенной в кресло… Туда и сюда Мечутся сны, не теряя надежды, Всё же добраться, догнать, усыпить Разум усталый. Ах, если бы, если… Воспоминаний потёртый рапид – Всё начиналось с одежды на кресле. Тени пугают объёмом своим, Странен рисунок, а шорох всё тише… Свечка погасла и тоненький дым Ниткой сиреневой в форточку вышел И… Шевельнулся рисунок теней, Звякнула ложка в надколотой чашке, Призраки прошлого в гости ко мне – А почему бы и нет? Нараспашку Двери откроет сквозняк озорной, Шёлковым голосом всхлипнут портьеры, Месяц лукавый заглянет в окно, Тоненько звякнут в буфете фужеры, А с этажерки блокнот упадёт, Будто бы крылья, замашут страницы… Тихо. Часов замедляется ход… Это всё снится. Наверное, снится… 8.10.16.