Вам пишет старый баламут. Откуда столько желчи, смут ? Всё ваше. Вы расстреляли пол-родни, а мы в тайге считали дни. Что краше ? Не знаем даже где лежат, а нервы до сих пор дрожат Струною. По ней бью памятью-смычком, и к горлу подступает ком. Ох, взвою. Вы нас казнили столько лет, но вот не затерялся след, Семейный. Хлеб не вкушаю дармовой, к тому же возраст нынче мой, Идейный. Во мне не только смута. Боль. Пишу стихи, такая роль, От Бога. Ещё не прерванный полёт. Куда нас дальше поведёт, Дорога ?