Что ты, ветер милый, рыщешь на просторе, ищешь-не находишь радость или горе, плачешь, суетишься, дуешь понапрасну, рвёшься распечально в край, где солнце красно? Как устанешь, ветер, отдохнёшь с работы – сладкие обиды, горькие заботы... Дышишь ошалело, вспять гоня газеты к тем, что покупать их даже денег нету. Ночью серенады вторишь без умолку: между облаками мечешься без тОлку, в здании старинном, где витают мыши, хвастаешься громко, что снесёшь пол-крыши. Кто тихонько струны всё перебирает и листает ноты старые в сарае? Иль томишь берёзку в поцелуе страстном, Затеваешь гонки, управляя властно. Волком завываешь на луну седую, вечно сожаленье – скорбь напропалую... Как в село ворвавшись, удаль озорная – Спросишь у рябины: «Что стоишь, качаясь?..»