Старый город гордится своей мостовой, По которой гулял Рембо. В каждом доме, естественно, жил домовой, В каждой церкви селился Бог. Старый город под солнцем веками коптил Разноцветный, как сон, витраж, А серебряный звон от дымящих кадил Заплетался в тонкий сутаж. На замшелые крыши убогих домов, Разгоняя печаль и мрак, Он ложился, как тонкий и призрачный смог, Как предвестник восхода Ра. Нет, наверно, там Феб освещал небеса – Видишь, солнце уже взошло, Нотр-Дам де Пари сохранил голоса Квазимодо, Клода Фролло. Эсмеральдино счастье развеяно в прах, Ветер времени всё унёс… Старый город загнал в подземелье свой страх, Словно, тот шелудивый пёс. На Эйфе́левой башне прожектор потух, Значит, утро. Вставать пора. Просыпается Франция, галльский петух Разгоняет ночной мираж. Проводив оглушительным «Ку-ка-ре-ку!» Сновиденья тёмных часов, Старый город лежит на версальском боку, И поёт на сто голосов. И грассирует ветер в Булонском лесу, Между старых, как мир, дубов, И букетик фиалок за несколько су Мне подносит Артюр Рембо… Старый город навеет волшебные сны, Только дай ему волю, да… От осенней поры до весёлой весны Много сказок споёт вода. 12.09.16.